Скоро срубят эти сосны,
Речку эту иссушат.
Хороши здесь были вёсны,
Этим, ведь, не дорожат.
Земли все застройщик скупит,
Здесь появятся дома.
Он края эти не любит,
Не узнал он сполна.
Не гулял он по этому берегу,
Не видал он цветов на лугу.
Не бежал по пушистому снегу,
Жаль, я мест этих не сберегу.
Мир похож на огромный заговор,
В дело вписан каждый из нас.
Мы не судьи, но вынесли приговор:
Срочно убить то, что окружает нас.
Родные Сосны
© Copyright: Евгения Грэй, 2016
Свидетельство о публикации №116011908428
Свидетельство о публикации №116011908428
Рецензии