Блюз по венам

Как родился ты грустным, так грустным умрешь,
из поникших лопаток топорщится нож
от возлюбленной стервы, ревущей навзрыд,
телом каменных стен за подвалом укрыт.
Ты родился в такси, без туза в рукаве,
там, где Пушкино — Мемфис, Дзержинец — Нью-Йорк.
Некто, пулю поймав, подыхает в траве,
и скользит в белых пальцах гитарный... Затвор.
Тротуар — верный дом, придорожный мотель,
разговоры за виски, опять из горла.
Ты присядешь в пустую до боли постель,
потому что она до тебя умерла.

Но откроешь глаза — и рассеешь туман,
и не в Мемфисе вовсе, подруга жива,
но счастливую жизнь не испишешь в роман,
снова честно грустишь, рвутся струны в слова.
Ты хотел бы стрелять в ненавистную тень,
изливать в нелюбви нескончаемый блюз,
но прости, что вокруг тебя солнце — везде,
и прости, что тебя я ужасно люблю.
Ты так жаждешь топиться в огне и вине,
хриплым голосом петь, выдыхать пьяный смог.
Может, ногу сходить-потерять на войне
или сгинуть к чертям в перекрестье дорог.

Но тебе для блюзмена безумно везет,
в черном сердце другого отыщется нож.
В венах жареный блюз и растаявший лед,
сколько хочешь грусти, но причин не найдешь.

28 июля 2015
Посвящается Разбитому Трамваю