Это пряное лето уйдет в монастырь.
Улетает, прощаясь со мной.
Жгуче-терпкое, алое, словно вино,
поджигает леса и мосты.
Но костёр — не костёр, приглянусь — на все сто
это то, что согрето в холмах.
Краснолицая сладость осенних истом,
я порой от тебя без ума.
Небо ежится — дождь так печален и тих:
музыкант, что сыграл рок-н-ролл,
переходит на блюз и на джаз, он привык,
он привык жить с сердечной дырой.
Музыкант засмотрелся в варенье зари,
начиная над городом петь:
— Говори со мной осень, прошу, говори.
Я сыграю на арфе тебе.
И запели в ответ завыванья ветров:
— Все что будет — случится не зря.
И сочилась по трубам прозрачная кровь
Начинавшего жить сентября.
Начинавшего жить сентября
© Copyright: Ольга Руснак, 2016
Свидетельство о публикации №116011907438
Свидетельство о публикации №116011907438
Рецензии