Милый доктор

Проглоти эту боль, проглоти эту смерть,
эй, человечище белом халате.
На тебя, истощенного, страшно смотреть,
ты холодное сердце пытался согреть
в переполненной грязной палате.

Проглоти эту грязь, проглоти этот бред
или хлопанье дверью пред самым носом.
Здесь мамаша орет, там ворчит старый дед,
и у всех существующих — по беде,
а еще — сто тупых вопросов.

Проглоти эту гарь, проглоти свой обед.
Ты артист — по костям и талонам,
гиппократовы тайны известны тебе,
переходишь на крик, переходишь на бег,
осложнения, боли, изломы...

Как тебя ненавидят, несупер герой,
что все чаще кромсает, корежит и режет,
что цинизм пьет из жизни, как виски и ром,
только чаще нет денег, карманы дырой,
да и сердце волнуется реже и реже...

Но угасшие — вечно в твоей голове.
Как же рвётся душа, если вдруг не помог ты.
Проглоти эту жизнь, эту смерть, милый доктор.
В белоснежном халате больной человек.

29 ноября 2015