Дом

Больше я не пишу, что хочу домой,
Ибо дом мой не здесь: он не в этом мире,
Значит, в этом - все - равнозначно дом,
Будь то лес или сон, или угол в квартире.

Больше я не ищу: я нашел и, мертвый,
Рассматривал чаши, приборы, убранство.
Подоконник и ставни ногами истерты
Шествий, глазами изъедена инкрустация

Пленок, что за окном протянуты, да,
Виснут, свисают виселицей любопытным,
Как полотна гербов погожим днем над
Улицей согласных и несогласных зыбкой.

Белесые пленки, ослепляющие ничем,
Хранящие и плевки, и царапины - догадки
Тех, кто средь бревен горланяще нем,
Кто знает, как слеп, насколько все шатко.

Чую тени и толпы бродивших прежде,
Бродящих ныне внутри и подле тела сего.
Мне - нам - не одиноко на этой жерди.
Свесив немые ноги, не видя, глядя вперед,

Думаем привычными столь потоками.
Жизни спрашивали: "Где наш дом?" Гоном
Кликали истину, ждали. Но - умолкли
И поняли, чаш обернув суемудрия тонны,
Что искали не дом, а выход из дома.

Keihne.
19.01.16