пистолет в сумке

оказалось, что хмурость вылечивают кипятком, перемешанным с мятой и дикой травой Алтая, а под грусть хорошо посмотреть комедийный ситком. когда чёрная буря внутри без конца нарастает дом поёт колыбельную, плед обнимает плечо, из колонок Том Йорк обещает полицию кармы.

всё окажется просто, ты сам себе станешь врачом и, вообще, новой книгой неплохо залечивать шрамы. засыпаешь, и голос, какой-то родной баритон, говорит: "всё в порядке, грядёт перемена циклона" и ты чувствуешь новый росток пробивает гудрон, где-то в области лба, начинаешь ворочаться сонно, но ныряешь в астрал и находишь улыбку во тьме, только эту улыбку в размытой, неясной фигуре. это тот человек, что пойдёт за тобою на смерть и никто вас не победит, никакие бури.

ты проснёшься, не вспомнив об этом одиннадцать лет, включишь чайник, покормишь кота, выйдешь в утренний холод и пойдёшь выживать. в твоей сумке лежит пистолет.

ты успеешь, конечно, успеешь

не дать ему повод.