Который день, которую неделю

Который день, которую неделю,
Не совладая с белыми ночлегами,
Ты пьешь не рецептурную микстуру
От строк, что занедужили опять.
Да, ладно - мы не так еще болели,
Еще не теми опадали небами
В закат, еще не так творили сдуру,
Где с дурами, где с умными - как знать.

Который год одни и те ж болезни
Бессонные твои - неизлечимые...
Добытые, увы, не по рецепту -
Не злободневны истины твои.
Уймись, бродяга, болен ты по жизни
Где летами холодными, где зимами,
И недугам душевным знаешь цену
Перед слепой бесценностью любви.

Который путь, которое распутье
Ты снова бьешься о пустые встречности
И всё бредешь сквозь видимости смерти
Бесшумной тенью в самого себя,
Благословляя звездное безлюдье
На здешние твои необходимости,
Земной не чуя под ногами тверди
От безрассудств - где слепо, где слепя...

Который свет ты стороной обходишь
И бередишь свое никак потемками,
А где-то люди думают, что знают
О том, как любят - как любви хотят.
Молчи, глупец, не ведая - как любишь,
И этими не увлекайся строками,
Они еще не раз тебя застанут
За думами о смысле бытия.

Который мрак, рифмуя свет со смертью
И жизнь свою - то с бездной, то с болезнями,
Ты продолжаешь подобать искусству
Подобной чушью. Может быть, хорош
Построчно прихорашивать приятье
И дождь унылый над цветами поздними
Просить не плакать о душе, где чувства
Уже макают в музыку перо.

Который век зима температурит,
Хандрит - не спит, листает одиночество
И гнет страниц любимых уголочки,
Словно желая вырвать их и сжечь...
Эх, выйти б прочь, втопить бы что есть дури
Во тьму, в стихию, к задушевным зодчествам
Немых сияний, заплутать бы в ночке
С той, кому эти строки по душе.

Который сон ты только снишься миру,
Который бред несешь за яви крайности
И хочешь верить в то, что так бывает
С поэтами - возможно, ты и прав.
Поэзии неизлечимый вирус
С любви твоей черпает эти прелести,
Напьется и такое вытворяет
В сошествиях ума под дрожь пера.

Которое уже свое бесстишье
Слагаешь в стих и молвь исповедальная
Ложится в ненавязчивые слоги
Под сны смычка и грустный перебор.
А где-то снова думает, что пишешь
Любовь твоя. Строке дорога дальняя,
И нет давно милее той дороги,
Как нет тебя без музык - видит бог.

Сквозь шелест дум над догоревшей свечкой,
Сквозь истеканья грез в седые вечности,
Сквозь чертовы стихи о божьем свете,
Бродяжий дух на дом благословив,
Которую уж жизнь летишь по встречке
К единственной на свете неизбежности -
Впустить её в объятья раньше смерти
И стать неизлечимее любви.


 = 2016 =