Дно...

Жизнь обросла колкой, жесткой щетиной,
Под лагами сгнившими крыс серых хвосты.
Склянка рассола, похмелье - дубиной,
Стол, газета с заветренной рыбой... и ты.

На дне коммуналки в чистилища смоге,
Отравленный ядом, жизнь сводишь на нет.
Как раненный зверь, затаившись в берлоге,
Всё скалишь клыки на бардовый рассвет.
Старухи со скалками - запах пельмени.
Верёвки с бельём. В коридоре скандал.
Ты встал, покачнулся, упал на колени -
Художник, чьи руки сам Крон целовал...

Плачут холсты над душевною слабостью -
И плачут слезами кровавыми мук -
Веет от чувств безысходной усталостью
Собой замыкая порочности круг.
Всё повторится с начала,как прежде:
Под вечер звонки, мужики, тот же стол...
И пьяный художник в грязной одежде
Сползёт, как мешок, на засаленный пол.

Упала на дно... души твоей мантра.
Сверху, как рок, металлический люк!
Загрузят вагоны с " нетто " таланта -
Пойдут эшелонами к небу, на юг...