Прощальное письмо

И снова дождь в душе стучит по сердцу,
И бьют так больно капельки внутри…
Холодной, вновь, рукой он приоткроет дверцу,
Покажет нам свой домик изнутри…

Я имени его уже не вспомню…
Скажу, что странный был он человек,
И волю я последнюю исполню -
Слова его в душе держать весь век.

Он улыбался, даже если было плохо,
И всем врагам он руки пожимал.
Его слова всегда сопровождало эхо,
Так многих он прилюдно обличал!..

Он не любил лжецов и прохиндеев,
И с уст срывались лишь правдивые слова,
Но кто-то находил его в кругу злодеев,
Другие ж меж собой кликали «голова».

Он не был умным, но… красноречив
Он был с рожденья, вот такое чудо!
Он магию в те строчки превратил,
Которые, хоть подавай как блюдо.

Они прекрасны, хоть и не звучны,
И ритм сбивается на каждой строчке.
Его старания, однако ж, так видны!..
Он написал эти слова любимой дочке…

В уже последнюю свою весну
Он понимал, что смерть косою машет,
И говорил: «Сегодня не усну…
Мне кажется, по полу черти пляшут».

Да, он сходил с ума… О, как же жаль!
Он столько написал за жизнь картин.
Свою последнюю он нарекал «Печаль»,
И выбросил пред смертию в камин…

Когда пришла, бумага догорела,
И мёртвый он лежал в любимом кресле.
Я, к счастью своему, понять сумела,
Кому оставил он письмо … «Навеки вместе» -

Так начинал он исповедь свою…
А дальше говорить, ведь нету смысла.
Его слова подобные огню…
И боль, что как проклятие нависла…

Ведь умерла жена, а дочь… оставил тёте,
Не смея свои слёзы показать,
Торчал с утра до ночи на работе,
А после начал что-то рисовать…

В порыве страсти выводил узоры,
Красноречиво говорил о красках.
Судьба имела же совсем иные взоры…
«Печаль» запрятала надежду в тряпках, связках.

Он начал видеть странные созданья,
И смерть, разгуливающей под окном.
Решился он ведь написать признанье,
Чтоб дочке было вспомнить что нём.

Я помню, как писал он о любви к ней,
Молил простить его и говорил, что рядом.
Что не покинет до скончанья дней,
Пусть радует его новым нарядом.

Хоть не был он поэтом, но он смог
Раскрыть свои все чувства чрез слова.
Дочь плакала, кричала «Мир жесток!»,
А после успокоилась… сама…

Присела, прочитав мне пару строк,
И вдруг сказала, что она жива -
Душа струится, как весной поток…
Ведь слову жизнь дана… Она права.