Мостки

                Всё теряюсь как мальчишка
                (явь поэтов такова):
                «Эти строчки – мелочишка?
                семь тузов из рукава?..

                Быть отцом за них в ответе,
                раз написаны. Ну, и?
                Заживут на белом свете
                «дети» в радости мои?

                Или, словно я, – в печали,
                даже в скорби по годам?
                Их настроив, чтоб звучали,
                душам родственным отдам:

                пусть вибрируют струною,
                поверяя каждый тон
                гимном – с грустью над страною
                и с надеждой в сотни тонн».

                … Украинец (русский – частью),
                а на «мове» не пишу:
                не мешает это счастью
                жить по совести. Пашу

                на полях листов бумаги
                до мозоли на руке –
                мысли строят, будто маги,
                рифм мостки на дней реке..