Господи, посмотришь – золотушный,
Не понять - в чём держится душа,
Но такой прилежный и послушный,
Терпеливый, хоть на голове теши дрова.
Всё, что можно, из него выжали,
Осталось лишь тело на удобрение отдать,
Нипочём всё - молится своему идолу,
Не пора ли всё к чертям послать.
Спросите: про кого я так цветисто? –
Да к любому все относится из нас,
Получается что, что-то здесь нечисто,
Не за понюшку табака можно пропасть.
И пропали бы, да вот стожильные,
И чем больше давят, тем сильнее мы.
...................................
...................................
Рано приготовили кресты могильные,
Мы не начинали ещё жить.
И это всё про нас...
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2016
Свидетельство о публикации №116011807200
Свидетельство о публикации №116011807200
Рецензии