Нам ничего уже не переделать,
Ничего уже не обернуть.
Стали ресницами тонкие стрелы,
Щурится смерть, выбирает свой путь...
Вскормленные Солнцем да забывшие об этом,
Ищем подороже скинуть голову свою.
Реки да оконца, да холодные рассветы –
Чувствуем – родимые, да только лишь в бою.
Нивы затеваются, где не было вначале.
Комья да травинки, перетоптанные в пыль.
Сталью позасеивали, красным поливали.
Собирать вам, верные, да связывать снопы.
Птица-Матерь-Слава, подари ты нам усталость,
Разучи, родная, смерть булатную ковать...
Только нас и так уже с полкороба осталось.
Знать, покуда живы, нам до века воевать.
/июнь 2006/
Вскормленные Солнцем
© Copyright: Роман Башаев, 2016
Свидетельство о публикации №116011806187
Свидетельство о публикации №116011806187
Рецензии