Эти странные чёрные тени

Эти странные чёрные тени,
Напирающие на нас,
Я бы мог назвать их виденьем,
Только раньше, но не сейчас.
Я же знаю, бесшумным шагом
Подбираясь всегда со спины,
Эти тени крадут бумагу
И чернила, что нам нужны.
Я уверен, что чьи-то музы
Подсылают их нам назло,
Здесь квадрату гипотенузы
С суммой катетов не повезло.
Эти тени молчат и дышат
Прямо в уши, хрипят, сопят,
Их, наверное, каждый слышит,
Но прислушиваться не хотят.
А ведь теням – им тоже больно,
Даже страшно, порой, во мгле,
Но послушно цепочкой стройной
Тени ползают по земле.
Снова чья-нибудь злая муза,
Обижаясь, что не годна,
Не желая признать конфуза,
Оторвётся на нас сполна.
И иссякнут мгновенно строки,
Рифма тихо уснёт опять,
И поэты, услышав упрёки,
Потихоньку начнут умирать.
Эти тени, увы, повсюду,
Ни на миг нам спасенья нет,
Я стихи от них прятать буду,
Пусть уж вовсе не видят свет.

Эти странные черные тени,
Напирающие на нас,
Я бы мог назвать их виденьем,
Только раньше – но не сейчас.

2012