Мой голос тише...

Мой голос тише, волос реже, но не о том болит душа,
Пройтись по старым тихим скверам хочу, как прежде, не спеша.

Куда девались эти скверы и двухэтажные дома?
Их спрятали за тканью серой для реставрации сперва,
А после, заслонив от света Москвы старинной дух и строй,
Точили черви камни эти под сенью шторы роковой.

Стеклом сияет и искрится на старом месте новый дом,
Что было тут, ты помнишь? Смутно, припоминаю я с трудом.
И только выцветшая память, как снимок юности моей,
В воспоминаниях переносит в картинку из минувших дней.

Тот дом, в котором Чернышевский по праздникам пивал вино,
Где Пушкин танцевал мазурку, - утрачены давным-давно,
Где Герцен думам предавался о нынешнем и о былом,
И Римский-Корсаков и Стрешнев, - всех их отправили на слом.

Брожу по улицам незваным, смотрю в лицо моей Москвы.
Зачем мой город искромсали? Зачем сюда явились вы?
Ваш дом сияет тут не к месту, и в нём отсутствует душа.
Пройтись по старым тихим скверам хочу как прежде, не спеша.