Окна погасли так рано. Так мало.
Девять подъездов, десятый – чужой.
Кто же решится решать до финала,
Кто победитель, а кто на убой?
Кто я, бегущий от собственной тени?
Кто я, крадущийся, громко крича?
Кто меня создал из хитрых сплетений
Рук звонаря и рук палача?
Кто я, плюющий на выборы Бога?
Кто я, считающий песней свой бред?
Слишком прямою и гладкой дорогой
Прусь наугад, указателей нет.
Вновь пропущу поворот, перекрёсток.
К чёрту течение вместе с чертями!
Кто же я, рвущий от страха так просто
То, что другие сплетают годами?!
Снова напиться? А может, всё в печку?
Или сорваться и – в белый квадрат?
Кровь превращается в чистую речку.
Новым глазам я как воздуху рад.
Снова звонарь перебудит округу,
Снова палач его смачно заткнёт...
Может быть, хватит бегать по кругу?
Кто ты, и где указатель «ВПЕРЁД»?
/май 2004/
Надоело
© Copyright: Роман Башаев, 2016
Свидетельство о публикации №116011801311
Свидетельство о публикации №116011801311
Рецензии