Спасибо

На ваш вечер попала, можно сказать, случайно.
Был дождь, я зашла в "Набоков", села за столиком крайним,
(Хотя и не собиралась идти в этот бар).
Но после первых же строчек возник пожар.
Загорелись полотна, скатерти, занавески.
Они пылали стихами: иронией, легкостью и даже гротеском!
Вас так норовил перекричать вентилятор,
Но вы побороли его и дождь и перенести всех на жаркий экватор.
Вы - как пряное индийское лето -
Так и сияли, так и лучились светом.
И я подумала, не зря вас сравнили с маленьким принцем Экзюпери:
Вы рассеяли дождь, заливавший меня тоской изнутри.
На мои руки плеснули немного солнца.
Мне казалось, оно потускнеет и больше ко мне не вернётся.
Кто-то сказал о вас: "Редкий нахал!", -
Вы уехали в другой город, а бар по-прежнему полыхал.
И мои руки были в огне.
Вы уехали, а стихи заструились во мне.
Теперь пишу вам ответ, презирая пространство, время и расстояние.
Нет, я не влюбилась в вас в тот странноватый вторник.
Нет, мне не нужен ваш новый лирический сборник.
Томик "Вереска" давно на полке уже.
Я читаю его на балконе, на 19ом этаже.
Оттуда виден весь город - лежит на ковре из травы и асфальта.
Вот луна в небе делает новое сальто.
Шпили домой пронзают лазурный свод, искажая его очертания.
На такой высоте тысячи звёзд, искр и осознаний.
А где-то внизу мельтешат таксисты, цыгане, барыги.
Думаю, здесь достойное место для вашей книги.
Я читаю "Вереск" и творю, высекаю слова, как Давида - из мраморной глыбы
И шлю вам своё звёздное, пламенное "спасибо".