Второсортная держава. Круги, круги.
Далеки уходящие в верх руки
Золотые мурашки. Я понят был
Чьей-то строчкой, когда умирал молодым.
Выходи с крыльца. Расстоянье от А
Уменьшается. Б превращается в Я,
Убегает, решая начать все с конца,
Как Настасья по кругу бежит от венца.
Начинается все с откровенного "ты",
И чеканится "все хорошо" на круги,
Но расколотым быть не решается шар
И кружится, блюя на божественный дар.
Let it be, let it be...это только пески
Одинокой пустыни твоей. Разорви
Этот круг. В чьих руках не истерпишь себя,
Их отринет звериною лапой тоска.
Уходи раз один, чтоб вернуться опять,
Когда взмолится Господу старая мать.
Прирастая к земле, не забудь отпустить
Сотни плачущих душ, и стереть, и забыть.
Все вернется. В последнем взгляде узришь.
Любит горько пищать придорожная мышь
И качаться в тени колыбельная ржи.
Под земли одеялом согретый, лежи.
Без
© Copyright: Екатерина Троцких, 2016
Свидетельство о публикации №116011700909
Свидетельство о публикации №116011700909
Рецензии