Творческое одиночество

Я со всеми, но всё же один
И живу, и люблю, и мечтаю,
И, наверно, уже увядаю,
Среди жёлтых осенних картин.

          
Как-то чужды мне игры людей,
Для которых безумство за радость.
Их  пустая не трезвая святость
Даже с песней души не радей.

Что ни дни, то они не по мне,
Одинаковы, мелки, худые,
Все дороги, как стрелы прямые
И бегут по одной стороне.

Разве можно в таком-то краю
Совершить необычное что-то,
Вроде нечто ночного полета,
Не тревожась за  гибель свою?

Или всем пошлякам вопреки
Быть неузнанным в диком поступке:
Целовать миловидные губки
Умной женщины тонкой руки.

Никогда не пройти мне беды
Окаянного злого обмана.
Из прекрасных ромашек поляна
В окруженье болот и воды.

Видно я  небольшой  баловник,
Потому как себе не понятен.
Вместо глаз - пара сомкнутых вмятин
Да морщины крутые меж них.

Но когда я один на один
В тишине освященной минуты,
Я срываю душевные  путы -
Вот тогда я себе господин.

Мне подвластны и судьбы людей,
И любимой экстазные  вздохи,
И теченья огромной эпохи,
И красоты цветочных полей.

В этот тихий и сказочный час
Мне легко вспоминать о прошедшем,
Видеть  образы  умненьких женщин
И писать  стихотворный  рассказ.

И гореть новогодней свечёй,
И смеяться  от счастья за полночь.
Ты такого меня не припомнишь,
Я при всех - совершенно другой.

У поэтов большие  мечты
И почти мировые заботы.
Одиночество – стимул работы,
А насилие – смерть красоты.

Я со всеми, но всё же один
И живу, и люблю, и  страдаю,
Остальное  душе оставляю,
Одиночество - мой властелин