Ветрено в городе. В сердце обычный сквозняк.
Плачет башмачник, обутый в дырявую сырь,
Жестокой наждачкой себе потирая усы
Не жизнь, а возня. Не жизнь, а пустяк -
Слёзная, горькая сыпь.
Кому ты расскажешь свору из встреченных лиц,
Историй клубок размотав, как лист у огня?
И кто подобрав их, с трепетом янтаря,
Пустит их дальше, полётом раненых птиц,
Что берегут тебя.
Сидишь целый век вверяясь, что этот мир
Так ограничен пространством, где есть очаг
Ты и не знал. И оттого - зачах.
Есть угол, где пахнут цветы на склоне равнин,
Где Солнце -
большая свеча.
Ветрено в городе. Гадко от форменной лжи,
Ломаются плечи под грузом забот и обид
Увековеченный шрам доселе болит,
Но если ты помнишь,-
значит, что ты ещё
жив.
Так убеги, где соль и морская коса,
Иди босиком, глотая дырявую сырь.
Помни, что время не властно, смотря нам в глаза
И что в этом мире всем
управляют часы.
***
© Copyright: Март 16, 2016
Свидетельство о публикации №116011706460
Свидетельство о публикации №116011706460
Рецензии