Ёшкин суп

Ну,  не  поэзия  всё  это,  что  за  рифма,
Где  заковыристый  сюжет  и  где  харизма?
Где  нега  чувств,  намёки  на  постель?
Нет,  дорогуша,  ты, -  не  менестрель,
Не   миннезингер,  скальд   иль  скажем  бард,
И,  не  вагант  конечно,  где  азарт?
Где  благодать  поэзии  великой;
Неистребимой,  жалостной,  ранимой?
Зачем  рифмуешь  «ждать»  и  «умирать»,
Тут  о  таланте,  не  приходится  мечтать,
Сплошная  затхлость  чувств,  затёртость  слов,
Короче  говоря,  «любовь  –  морковь».
Нет,  ты  нам  дай  изысканные  рифмы,
Чтоб  музы  разыгрались  словно  нимфы.
Такую,  нафик, удивительную  фигу,
Чтоб  в  Высшую  запрыгнуть  сразу  лигу.
И  сеть  раскинуть  из  словечек  цепких,
С  душком  жаргона  в  ритмах  современных,
Чтобы  пощёчинкой  слова  лупили  лихо
А  то  без  них,  всё  слишком  сиротливо.
Вот  скажем,  стерва  –  жизнь,  любовь  –  проруха,
Не  правда  ли,  здесь  творчество  и  мука.
Добавим  же,  ещё немножко  полумата,
Как  бы  дерюжкой  новомодною  от  Прадо
Окутаем,  повычурней  словцо
И  заиграет  от  предчувствия  очко,
Что  ты  звезда  и  новомодная  притом,
А  что  на  завтрак,  ёшкин  суп  с  котом,
С любовью  обозначенной  как, –  скука
И  одиночеством  с  коротким  словом – сука.


                2016г.