БОГУ

На свету все блики холодны.
День в прохладе ночи вымыт-
скорою рукой. Труп земли
над тоскующими ивами
всё стынет.

Ждать пришествия козла в серебрЯных,
пУнцовых одёжах?

Мир ограблен, -
лицемерным аскетизмом мародёра.


Рецензии