Болезнь

Моя болезнь так странно затянулась.
Казалось бы, простуда - что с того?
Снега не тают на древесных скулах,
И ветви без листвы - как сто рогов.

Деревья, вы могучие олени!
Иль, может, лоси, может, вы - быки.
Который день меня скрывают стены,
И снова жар наполнили виски.

В другие дни желала бы скорее
Я выйти на просторы и гулять,
Но в этот раз сижу у батареи
И без движений хочется лежать,

Не шевеля рукою даже слабо.
Я не пойму - что сделалось со мной?
Не верю я, что снежные ухабы
Могли меня окутать пеленой.

Какое-то в моей болезни свойство,
Я не могу понять его никак.
Быть может, меня в плен схватила совесть?
Но я же исповедалась в грехах.

Кончина нашей бабушки, быть может,
Меня пронзила, словно страшный сон?
Но мой недуг меня так долго гложет,
Как будто дело в чём-нибудь другом.

А может, дело в КОМ-НИБУДЬ другом,
Но нету сил на эти размышленья,
Когда не покидаю я свой дом,
Не находя нисколько исцеленье.