Поэт - поэту

Мой друг, пригубим свежака
Да и оденем мысли в ямбы,
И разберем наверняка,
Чьи боль души, чьи — дифирамбы.

Само собой пройдут года
И время мудро нас рассудит,
Кому тропинка в никуда,
Кому дорогой память будет.

И ты, закрывший мне глаза,
За мною следом канешь в Лету —
И наша каждая стезя
Уже без нас пойдет по свету.

Для боли выдан долгий срок,
А каждой радости — минуты.
При жизни твой восхвален слог,
А на мои одеты путы.

Твоя строка на простака,
А мудрый так мою рассудит:
Его беда прошла века
И век за веком с нами будет.

Кому не ясен твой кураж —
Для громкой славы и достатка?!
А мне не льстит хвалебный раж,
Когда строки судьба несладка.

За горький слог ей мнут бока,
Пинают душу — не до шуток.
Твоя же сладкая строка
Для уст и слуха институток.

Хвали кумиров, сдобных дам,
Малюя славу и достаток.
Но тем, идущим по следам,
Какой останется осадок?

Да, ты умеешь угодить,
Искусно ладя к власти строчку;
Я боль стараюсь упредить,
Ни дня не зная на отсрочку.

Кому куда и с кем идти
Стезей добра или угоды,
Определят в конце пути
Апологеты новой моды.

Прости, прошел хмельной досуг,
И речь закончим жирной точкой —
Имей я мысль твою, мой друг,
Не стал бы пачкать ямбы строчкой.