Про нас с тобой

Был вечер,
белёсой июньской шалью ложащийся на плечи.
И было утро ранистое,
беспробудное, душистое, росистое,
в шелках, кружевах, неглаженое,..
кем-то недобрым сглаженное.
И были взгляды колкие;
рукопожатия - осколки, слова-иголки;
слёзы душные, на щеках шипящие...
Но это было что-то настоящее,
за что руку в огонь, голову на плаху,
губы в кровь; и последнюю рубаху
отдают не стыдясь, не жалея;
и, казалось, от всего панацея...
И были задёрнутые шторы;
чьи-то глаза-воры, руки - воры;
глухая, мягким обитая стена отчаянья,
куда бьёшься и ничего не случается;
и медленно вязнешь в трясине одиночества,
и кукушка кажется пророчицей.
А потом была встреча.
осенний дождь,смывающий все точки над "и";
были огни,
сто раз в глазах отражённые;
были равнины объятий сожжённые
и вдруг заалевшие пьяными маками.
И был вечер,
такой же, как тот, но совсем другой,
ещё никем не пережитый;
серьёзный разговор, глупым поцелуем...
нет, глупый разговор серьёзным поцелуем перебитый;
голос, сорвавшийся на полуслове.
Это было не опять. Это было снова.
И были года: ещё июни, осени, вёсны и зимы.
Это была история про нас с тобой, любимый.

2016 г.