Редко звонили, мало встречались
Долго блуждали, много скитались.
Встретились на перекрестке дорог,
Не чувствуя ног.
Огонь развели, затянули беседу,
Может во вторник, а может и в среду.
Пахло полынью, свежей травою,
Дым от костра, виден был за горою.
Серые тучи дождь предвещали,
Низко стрижи над землёй летали,
Молния близко совсем блеснула…
Дождем заливая, как ветром всех сдуло.
Дороги размыло, ноги шли наугад.
Туда, где хоть кто-то тебе был бы рад.
Душа издавала истошный крик…
Но возник лишь тупик.
Куча дорог, бесконечность путей!
А в голове «без идей».
Может обратно, вернуться назад?
Как же не хочется замерзать.
Сил больше нету, сырость до нитки,
Позавидуешь лишь улитке,
Ползущей по шляпке большого гриба,
Когда есть под боком и дом, и еда.
Очередная Грень http://www.stihi.ru/2016/01/11/6958
***
© Copyright: Ми Грень, 2016
Свидетельство о публикации №116011607973
Свидетельство о публикации №116011607973
Рецензии