Эта сталь не прикроет плеч,
В конце каждой дороги яма...
Самый острый домоклов меч
В руках той, что зовется мама.
Эта топь разлилась рекой,
Пахнет кровью цветущий вереск...
Мы забыли за что наш бой
И потери уж нечем мерить.
Ночь заcлонет меня собой,
Вязкий ливень потушит пламя...
Тлеет в пепле письмо домой
Моей призрачной доброй маме.
Мама
© Copyright: Осень Из Бумаги, 2016
Свидетельство о публикации №116011606460
Свидетельство о публикации №116011606460
Рецензии