Мама

Эта сталь не прикроет плеч­,
В конце каждой дороги яма­...
Самый острый домоклов меч­
В руках той, что зовется мама­.

Эта топь разлилась рекой,
Пахнет кровью цветущий вереск...
Мы забыли за что наш бой
И потери уж нечем мерить.

Ночь заcлонет меня собой,
Вязкий ливень потушит пламя...
Тлеет в пепле письмо домой
Моей призрачной доброй маме.


Рецензии