В две лестницы расчерченный подъезд.
Морока буднична, ни слова о высоком.
Я ненавижу улицу за треск
Дешёвых градусников на полотнах окон,
Раскрашенных под русский авангард
Столь дилетантским вычурным штрихом.
Оттенки мёртвые сливаются в квадрат
Зрачка, чернеющего в раме, а потом
Дорога делится на «дальше» и «обратно»,
Маршрут меняя с каждым поворотом.
Повсюду липкие, сверкающие пятна,
Разлитые как будто ненароком.
Виновник этого чертовски неуклюж.
И небо, что у всякого на шее,
Не узнаёт в крови бордовых луж
Разбитого на части отражения.
В две лестницы расчерченный подъезд...
© Copyright: Владимир Станчиц, 2016
Свидетельство о публикации №116011600474
Свидетельство о публикации №116011600474
Рецензии