А я пою про это поле

А я пою про это поле,
Пою судьбе наперекор.
А я стою, рифмуя с болью
Себе суровый приговор.

Пускай трещат от боли кости,
Не страшно пальцы поломать.
Страшней без радости и злости
Картину мира принимать.

Когда душа внутри недужит,
То не пьянит веселый вид.
И эта злость тебя не душит,
Она колотит и трезвит.

А мы себя забыли, что ли,
Когда принялись тешить плоть.
А вся душа – как это поле:
Не разгрести, не прополоть.

Иди по хлябям и порошам,
Теряя меру, связь и нюх.
И брошен мир, как жребий брошен,
Разрухе двери распахнув.

Потом начнешь искать: отколе?
И что нашествию виной?
А незасеянное поле
Взошло однажды беленой.

Взошло не быстро и не сразу,
Жнивье пшеничное губя.
И поневоле вспомнишь фразу:
«О поле, поле, кто тебя?..»

Я не за юг и не за север,
Но то, что вижу, не беда ль?
И поле это я засеял,
Когда искал чужую даль.

Кому нужны мои даренья
Без этих жатв и этих жит,
Когда погибшая деревня
Во мне руинами лежит?

Когда-то тут стоял колодезь
И вера теплила свечу.
И я, с бедой нахороводясь,
Стою у поля и молчу.

2016