Сказка

Что январь мне скажет завтра?
Красной бурей танцует метель,
И в мозгу как железная мантра,
Холод лютый, сырая постель.

Развернется девичья улыбка,
Колыхнется от ветра грудь,
И наполнится будто копилка,
Выдав нам гениальную суть.

Что любовь это власть и ненависть,
Ну а в книжках всего лишь сказка,
Из за нее вены резали, вешались,
От зимы такая отмазка.

Все умрут, а я среди льдов останусь,
Буду мерзнуть на снежной равнине,
Когда в очередной раз расстанусь,
С нелюбимой, в любовной пучине.

Тлеть останется на столбе тело,
Как в средневековой Кордове,
Дети испишут мелом,
И смерть дышит в каждом слове.

Табак будет читать мысли,
Оставленные на стенах подъезда,
В котором мы были молодыми,
Полные чувства протеста.

И из вен польется портвейн,
И прочая бормотуха,
Мысли о прошлом  склеют,
Когда нож пробежит от уха до уха.

В дешевом потоке сознания,
Я проснусь и мне будет горько,
От того что любовь и признания,
Лишь гормонов простая уловка.

Лишь красивая в них обертка,
А внутри бигуди и маски,
И до гроба простая дорога,
Вот таков конец этой сказки.