Год восемнадцатый, иду сквозь ночь
за угол, поворот...
красноармеец, взвод, курок.,
пол черепа упало,
на глазах - в глазах,
упавших огоньков нет ложных, дрожь,
не сразу, лишь спустя поймёшь...
расстрелянный садовник,
рядом ткач.
Проворный суд и приговор, ловкач,
умело, просто, надо так
и в такт ещё два выстрела,
перед глазами пелена,
два возраста Христа,
он только, только начал говорить
и тот последний - жажда, пить.
Через дорогу - рванный крик,
упал, ещё один старик,
нога подвёрнута
и белый волос, как платочек на плечо,
не горячо, не холодно, противно,
падать стыдно.
Шагами мерю жизнь свою,
вот дверь, удар почти в лицо,
матросик с женщиной навеселе, смешно,
торопятся день, два пожить,
погулеванить и попить,
и только ветер серенький с метлой,
великий дворник,
лёгкий и живой, меня толкает в дверь,
иди - пока ещё живой.
Год восемнадцатый
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2016
Свидетельство о публикации №116011601497
Свидетельство о публикации №116011601497
Рецензии
