Ночь тепла как старая бабушкина шаль.
Ею меня в детстве согревали в холод.
Только детство быстро кончилось, а жаль:
Я уж сед и далеко, увы, не молод.
А коли не молод, холод ни к чему,
В то время как «пар костей не ломит».
Я спешу припасть в июле к Крыму своему:
Он меня с годов 60-х помнит.
В тишине старой палатки при луне,
Свет которой серебрится сквозь окошко,
Образы и рифмы кто-то дарит мне.
Сыпятся стихи орешками в лукошко.
Чтобы до утра их не подрастерять,
Ведь меня уже порой подводит память,
В полумраке строчки заношу в тетрадь,
Ту, что я храню как боевое знамя.
Лишь глубоко за полночь отдавщись сну,
Уплыву на чудо-спальнике в нирвану…
Чтобы осень своей жизни обратить в весну,
Крым в душе лелеять я не перестану.
Январь 2016 г.
Чтобы осень своей жизни
© Copyright: Ян Шильт, 2016
Свидетельство о публикации №116011611835
Свидетельство о публикации №116011611835
Рецензии