Ссора

Они ссорились грязно и громко.  Казалось, что горечь переливалась через край чёрной пеной, оставляя тёмные брызги на каждом воспоминании, которого они касались в своих обвинениях.  Слова разлетались как осколки и больно ранили каждого из них. А причина ссоры была банальной – очередная  «командировка» мужа.  Она устала. Устала вечно собирать этот треклятый чемодан. Устала провожать и встречать его – чужого и неласкового. Устала от холода и равнодушия близкого и любимого когда-то мужчины.  Как легко он уезжал! Брал с собою лучшую одежду, деньги и выходил за дверь с видом очень занятого человека. А она оставалась одна, в пустой квартире, со своими мыслями.
И сейчас, когда взаимные обвинения, как липкая грязь цеплялись за сердце, ей хотелось «рвать и метать». Она кричала израненною самкой, подвывала надсадно, а он яростно огрызался, ощетинившись как матёрый волк. И не было в его словах, ни жалости, ни тем более любви. Всё умерло в этот миг. Он ушёл к себе, хлопнув дверью, а она забилась в угол маленькой кухоньки, сгорбившись за пустым столом, дрожа всем своим существом. Совсем недавно она заметила за собой, что перестала плакать во время очередных ссор. Она плакала, но без слёз – это было ужасное состояние. Она вся горела нещадным огнём, щёки пылали, пульс был под сто и чёрная, зловещая тоска стягивала тугим кольцом её усталые плечи. Мысли бешено колотились о берега её смятенной души и этой буре, казалось, не будет конца. Когда-то её спасала молитва, но сейчас, ей стыдно было даже глаза поднять на маленький образок Спасителя. Она стыдилась своего гнева, этой своей вечной слабости. Почему у неё не стало сил сдерживать себя?  Эти ненавистные срывы, которые выставляли её в самом худшем свете перед мужем. Эти ненавистные срывы, которые невозможно ни исправить, ни забыть.  Она поймала себя на мысли, что в очередной раз всю вину за ссору взваливает на себя. Она! Она виновата в том, что он её разлюбил! Кто же будет любить её такую – некрасивую, нездоровую, никчёмную, эту ограниченную личность и вечную недотёпу, когда кругом так много красивых и умных женщин. Странная усталость навалилась на неё.  Еле волоча ноги, она добрела до своей комнаты и, рухнув на кровать,  провалилась в тяжёлый, липкий сон.
А утром он уехал не попрощавшись и она осталась его ждать – одна, в гулкой, пустой квартире, со своими мыслями. Да и мыслей-то, казалось, никаких не осталось - так, всякая мелочь. Все главные он увёз с собой. Странным образом получалось, что в их жизни всё главное было связано с ним, всё крутилось вокруг него, а когда он уезжал, всё переставало иметь смысл. В ссоре он укорил её, что она тоже давно его разлюбила и это наверное было так. Той любви, о которых пишут в книгах и показывают в кино, той любви не осталось. Она иссякла, высохла, как оазис в пустыне. Сердце грызла серая тоска. Она просто не умела жить без него, она боялась этой жизни, ей казалось, что жизнь - это он. И она, в очередной раз, стала придумывать, что всё хорошо, что он непременно вернётся, привезёт жизнь назад и всё будет как прежде - муж и жена, дом и сад, и их нерастраченная любовь...