И ни конец коротких лет свободного миропорядка.
И ни здоровья хилый след (кахы-кахы, но все в порядке).
Ни всякая другая чушь вещающего бытовода
(упала нефть, поднялся курс, ИГИЛ, хохлы, NATO у входа).
Ни пролетарский карнавал, который год идущий вправо.
Ни город, что себе соврал под азиатскою оправой.
Ни поэтический размер. Ни рифма. Ни слова. Ни книги
(а не один и тот же х*р, когда на всех одни вериги?).
И ни пророческий разбег от рук шершавых брадобрея...
Ни это всё в погасший век тревожит старого еврея.
Он беспокоится, что тиф за ним придет по перешейку.
Что он в тайге забудет стих и потеряет телогрейку.
Что время, слышимое им, затопчут меж деревьев лоси,
а шум, распиленный на оси, не греет холод наших зим.
От этих мыслей так сквозит,
что русский страх
прозвали...
Осип.
Страх по имени Осип
© Copyright: Алексей Шнурницкий, 2016
Свидетельство о публикации №116011610522
Свидетельство о публикации №116011610522
Рецензии