И ни конец коротких лет свободного миропорядка. И ни здоровья хилый след
(кахы-кахы, но все в порядке). Ни всякая другая чушь вещающего бытовода
(упала нефть, поднялся курс, ИГИЛ, хохлы, NATO у входа). Ни пролетарский
карнавал, который год идущий вправо. Ни город, что себе соврал под
азиатскою оправой. Ни поэтический размер. Ни рифма. Ни слова.
Ни книги (а не один и тот же х*р, когда на всех одни вериги?).
И ни пророческий разбег от рук шершавых брадобрея... Ни это
всё в погасший век тревожит старого еврея. Он беспокоится,
что тиф за ним придет по перешейку. Что он в тайге забудет
стих и потеряет телогрейку. Что время, слышимое им,
затопчут меж деревьев лоси, а шум, распиленный
на оси, не греет холод наших зим.
От этих мыслей так сквозит,
что русский страх
прозвали...
Осип.
Страх по имени Осип
© Copyright: Алексей Шнурницкий, 2016
Свидетельство о публикации №116011610522
Свидетельство о публикации №116011610522
Рецензии