Тепло

Бывают тихие минуты:
Узор морозный на стекле;
Мечта невольно льнёт к чему-то,
Скучая в комнатном стекле …

А. Блок

Вечерние часы перед столом.
Непоправимо белая страница.
Мимоза пахнет Ниццей и теплом.
В луче луны летит большая птица.

А. Ахматова


Я хотел бы сказать, что тепло:
На душе и на сердце покойно …
Но лежит в тёмном доме покойник -
Бывший раб, а вернее - поклонник
Ваших строк и эпохи былой.

Тихо стрелки старинных часов
Наползают на римские цифры.
Чьи-то тени над гробом зависли.
Как прискорбно печальное "бывший"
По хребтине прошлось колесом.

А на улице снова мороз
Заставляет умолкнуть синицу.
И белеет пустая страница,
Не пропахшая даже корицей.
И единственным знаком - вопрос:

Почему же теперь не в цене
Эти мысли, подобные птицам?
Эти скучные прозою лица
Не способны в мечтах раствориться.
И беззвёздное небо черней,

Чем когда-то - полвека назад.
То - корабль напоролся на рифы.
То - гитара, лишённая грифа.
То - как жвачка - эфирная инфа.
В общем, мир стал слегка полосат.

Полосат и теряет тепло
Постепенно, почти добровольно.
Бальзамирован рифмой покойник.
Сделать в голову выстрел контрольный,
Дабы дух не витал над столом …

24.03.2015. TSV