Свет. Кофе. Ручка. Пара сигарет

В этих строках не будет, слов о любви
О плохом настроении, несбывшейся мечты
В этих строках лишь то, о чем думает поэт
Как пишет свои мысли, и комментирует их "бред"

Темная комната, старый диван
Свет от экрана, ручка, тетрадь.
Разум кричит "Пора б уже спать"
Но ты думаешь о своем, не переставая писать

Ты не поделишься с кем-то, новой проблемой
И не расскажешь своей жизни, грустные темы
Лишь выльешь на лист, весь полет чувств
Бумага все стерпит, и нет слова "боюсь"

Боязнь быть не понятым, из-за фраз недосказанных
Боязнь осуждения, толпы безнаказанной
Боязнь очутиться ни с тем и не там
Боязнь осознать "виноват во всем сам"

Только белый лист, тебя слушает молча
Впитывая каждую букву чернильную
Он не ответит тебе умной фразой
Но и не сделает вид, безобидный

Вокруг тишина, блеклый свет из оконца
Сердце в груди, по прежнему бьется
Прошло так несколько десятков лет
А в голове все тот же, идеальных мыслей, силуэт.