Кризис

...И лежит на столе лист блокнота,
Весь испачкан в неровных штрихах.
Все равно не хватает чего-то
В моих грустных хреновых стихах.

Вроде всю описал, как хотел,
Боль души, от которой нет мочи.
Написал. Закурил. Посмотрел.
- Ну, чего? Полегчало? - Не очень.

Что изменится вдруг от того,
Что чернилами лист закалякал?
Есть банальный ответ: ни-че-го,
Сколько б я на бумаге не плакал.


Рецензии