...И лежит на столе лист блокнота,
Весь испачкан в неровных штрихах.
Все равно не хватает чего-то
В моих грустных хреновых стихах.
Вроде всю описал, как хотел,
Боль души, от которой нет мочи.
Написал. Закурил. Посмотрел.
- Ну, чего? Полегчало? - Не очень.
Что изменится вдруг от того,
Что чернилами лист закалякал?
Есть банальный ответ: ни-че-го,
Сколько б я на бумаге не плакал.
Кризис
© Copyright: Дорохов, 2016
Свидетельство о публикации №116011500757
Свидетельство о публикации №116011500757
Рецензии