читатель

мои стихи звучали над Босфором
(и верится, что где-нибудь в Нью-Йорке),
на лавках у Казанского собора,
на вписках в тесной питерской каморке.

мои стихи писали по блокнотам
чужие неухоженные руки,
держали на ветру, читали в сквотах
с горящими глазами и самбукой.

их оставляли некогда любимым
на тумбочках наутро у кровати.
бросались ими в сердце, чаще - мимо,
их примеряли на себя, как платье.

их трепетно хранили в файлах Ворда,
их строки заедали, как пластинка,
в мозгу дисгармоническим аккордом,
аляпистой абстракцией-картинкой

из хоррора, из памяти, из счастья
и бережно засушенных моментов.
а я их оставляла на запястьях
и замирала от аплодисментов.

от вас. от ваших напряжённых взглядов,
от ваших сжатых губ и влажных пальцев.
ведь кто-то прожил месяц - да и ладно.
а я вас помню. всех моих скитальцев.

моих бесценных, странных, разноглазых,
разноголосых, разно раз-одетых.
я не жалела что живу - ни разу,
но только потому что знала: где-то

всегда есть ты. я шлю тебе спасибо.
где бы ни жил, какой бы ни был стати.
безудержный, неистовый, красивый
и самый-самый искренний читатель.

12/01/15