Со щетиной, голосом крикливым,
С тусклыми глазами в свете дня,
С видом знающим и горделивым
Голову мордатую склоня,
Скалясь, ярко намекал: нет Бога
В мире, где есть хаос, суета.
Всех ждёт только смерть у двери гроба,
А за ней живого нет Христа.
И что Русь не Русь - она пустыня,
Проросла в душе её полынь,
И что в ней святыня - не святыня...
Потому, что нет в Руси святынь.
От того, что брат идёт на брата,
Ненавидят дети мать, отца.
Дышат люди долларом, развратом.
В рабстве у жестокости сердца,
А я думала: Так это же лукавый,
Мне мороча голову "поёт".
Будто, для своей звериной славы,
В бубен колдовской усердно бьёт.
Это он бичует словно плетью
Мою Русь и, поднимая бровь,
Вновь пророчит миру лихолетье
(Плещется в глазах лукавых кровь).
Пусть он не глумится над Россией.
Ей давно к лицу Святая стать.
Спас Нерукотворный даст ей силы
Православной вере устоять!
Не глумитесь над Россией
© Copyright: Виктория Кушнарева, 2016
Свидетельство о публикации №116011503287
Свидетельство о публикации №116011503287
Рецензии
