Эмигрантка

Господь нам пишет письма через судьбы
Всего и всех.
О, если уловить могли мы суть бы
Посланий тех!

Представить страшно. Сердце стынет
И гонит мысль одну:
Вдруг навсегда я на чужбине
И здесь навек усну?

Не средь берёз, полей, просторов,
Под трели соловья,
А в стороне, увы, в которой
Я "ксени", не своя.

Всё то же: солнце, звёзды, небо,
На всех одна у нас
Земля, но как хотелось мне бы
На Родину сейчас.

Быть может, вырвана страница,
Но, если мы одно
С Отечеством, то кровь сочится
Из раны всё равно.

И, как олени знойным летом
Идут на водопой,
Я вновь лечу за тем рассветом,
Где отчий берег мой,

Где, впитывая Бога милость,
Земли и Неба связь,
Душа однажды воплотилась,
Поэтом родилась.

Цвета и запахи, и звуки,
Желаний естество,
И мамины глаза, и руки,
И слова волшебство,

Вплетая тысяч траекторий
Узор в свою канву,
Я, капля, познавая море,
Им стала наяву

Среди сугробов и проталин,
Ромашек, тополей,
Бездонных, безграничных тайн
Россиюшки моей

Недосягаемой и близкой,
Как крылья за спиной,
Как воздух и прозрений искры.
Отчизны дух родной

Со мной всегда. Тогда откуда,
Скажите, эта грусть,
Зовущая в страну, где буду,
Коль даже не вернусь?

Русь златоглава, синеока,
Ты, милая моя,
Прости, что у своих истоков
Лишь только в грёзах я...