Насупив брови ты молчишь,
В свой мир меня не допуская.
Плывёт луна над срезом крыш,
С высот за нами наблюдая.
Быть может я придумал всё,
Что было прежде между нами.
Тогда прости меня за то,
Что бредил о тебе ночами.
Тогда прости, что я пишу
Тебе, мечта моя, поэмы.
Наивно веря ,что прельщу
Стихами грустными богему.
Моя несчастная любовь.
Моё истерзанное сердце.
Благодаря тебе я вновь
Так стал похож на страстотерпца.
Но ты, как прежде холодна
Подобно снежной королеве.
И отчуждения стена
Нас разлучает в самом деле.
Прости, что я пишу
© Copyright: Александр Кутенин, 2016
Свидетельство о публикации №116011502956
Свидетельство о публикации №116011502956
Рецензии