Мамочке

Всё чаще в мыслях  возвращаюсь в детство,
В дни юности и молодость свою.
Нет, не грустить, а просто оглядеться,
Но вновь и вновь себя на том ловлю,
Что мало времени, бог мой, как мало,
Я уделяла  маме, а она
Взросление моё переживала
Бессонными ночами у окна.

Старалась не показывать усталость.
Глотала стойко горький вкус обид.
О, молодость! Ведь мне тогда казалось,
Что так и надо, Мама всё простит.
И ты прощала все мои промашки.
Уж как их много бестолковых было!
Что грязные чулочки, да рубашки,
Я помню то, что ты давно забыла.

И помню свет до самой поздней ночи.
А ранним утром только солнце встало,
Ты, не проснувшись, на ноги соскочишь,
Чтоб всё успеть … и всюду успевала.
Сияли занавески чистотою.
Встречал нас пирогами день воскресный.
И платья, перешитые тобою,
Нас ждали в праздники на спинке кресла.

О боже! Через годы понимаю,
Что до сих пор, как маленькая дочка.
И каждый раз при встрече, обнимая,
От нежности, тепла я таю точно.
А к ночи, когда свалит с ног  усталость,
Сквозь сон шепчу свою молитву снова:
«Чтоб деткам счастье, господи, досталось!
И мамочка моя была здорова!»