***

Так важко, не розуміти чого хочеш. Відчувати тиск, насправді, зовсім легкого вантажу. Кожного дня блукати тими ж вулицями, бачити ті ж будинки і тих самих людей, з обличчями, які вічність не припиняють бути однаковими. Не відчувати ніякої радості, від того, що вчора рятувало від самотності, яка тільки недавно давала значно більше, ніж можуть отримати всі інші, а сьогодні - нічого. Не знати, чим закінчиться п'єса, придумана твоєю ж головою, виконана твоїми ж діями, виражена словами і емоціями, які найбільше характеризують тебе, створена декораціями, які кожен день збираєш із цього засміченого коридору, двері якого розташовані у самому кінці, а зупинитись на початку, чи посередині, за єдиним існуючим правилом у ньому, зовсім неможливо. Не взмозі покінчити з минулим, бо воно і є твоїм теперішнім і майбутнім, яке затьмарює розум і не дає створити щось нове, бо ти нікчемніша з усім нікчем, яка будучи твердою і стоячою на ногах, вже знає, що розсиплеться і стане піском, не бачучи сенсу боротись за те, через що ще не покінчила з собою.