Перекресток

Я стою на распутье. Перекресток пяти дорог.
Каждый путь уникален: обнажает людской порок.
На любом буду счастлив, разумеется, не до конца.
Так сложился мой фатум, таково повеленье Творца.

Я могу возвратиться. Сей путь обрекает на страх.
Будто птица без крыльев в четырех приютиться стенах.
Остановится время. Преспокойная жизнь взаперти.
Будет тихо, однако, не смогу я из дома уйти.

Путь второй популярен - всегда избирался толпой.
Безопасен и гладок, так тянет меня за собой...
Но не должен я более думать, где верх, а где низ.
За меня все решили. Порок здесь - слепой конформизм.

Мне, признаться, не нравится больше всего третий путь.
Он сулит равнодушие - нравов болотную муть.
Будет жизнь беззаботна, но мрачный душевный острог
Оградит от друзей. Это горький, тяжелый порок.

На четвертом пути у дороги старинный трактир.
Ему тысячи лет, каждый день - это "пир-на-весь-мир".
Здесь телесный покой обеспечен двойною ценой:
Похоть с чревоугодием - тело с душой вразнобой.

Путь под номером пять протекает по склону холма.
"По нему продвигаться легко", - уверяет молва.
И не нужно усилий совсем, чтоб по склону пройти.
Остановкой в развитии, ленью мне пятый претит.

Я стою на распутье. И выбор отнюдь не простой.
Но не страшно ничуть мне. Страшен только душевный застой.
Предстоит мне узреть, как велик и могуч земной шар.
Вздох. Раздумье. Тревога. Спокойствие. Делаю шаг...