Беды - ложь

Поднабрав покрупнее кусков, отвалившихся от
Полых самокопаний без выводов,
Выйду в ночь, в тёмный лес, и наощупь, как крот,
Продерусь до птицы без имени.
Врежусь лбом, как всегда каждый раз, в старый клён,
Разбудив глухим звуком ворона.
- Что приполз, арахнид-инвалид? Всё путём?
- Да какое там.
- Ну, давай поровну.
Он спорхнёт на плечо мне, заденет вскользь
Клювом ухо, а может и душу.
Я достану осколок от сердца...
- Ой, брось,
Я такое не ем! - Хмыкнет, - Слушай,
Лучше просто к чертям это всё. Вот сюда.
Ближе к корню. Мой клён это любит.
Я достану огня. Затянусь.
- Вот беда...
Ворон выцепит мой табак клювом,
- И какая! - Сквозь дым, - Но, ты лучше не злись.
Знаешь, abyssus abyssum vocat...
Закурю вместе с ним, он вспорхнёт, глянет вниз:
- Можешь пачку оставить и топать!
Засмеюсь. Брошу вверх свой табак, поклонюсь.
Нос задрав ввысь пойду назад, к людям.
Вновь узнав, что дурак,
Я на птицу не злюсь, -
Ведь всегда мудры те,

Кто не судит.

Dzu.