Точно не знаю, когда,
Мёртвые травы собрав,
Фабрика сделала "раз",
И получилась она.
Самодостаточная сигарета.
Брошена в блок была,
Пачкой с другими согрета.
Бремя в себе несла.
Знала свой долг одна,
Данный стечением сил,
Вынести во себе пир
Искр, со смертью турнир.
Пылает на кончике
Этот табачный мир.
Некий мощный факир
В него жизнь запустил.
Скоро сгорит дотла,
Останется лишь труха.
Скурили его сполна.
Вот. Лишь пепел один.
Лето пройдёт, зима.
Крошки, давшие дым,
Ветер ведёт в никуда,
Неведомо чем уносим.
В горении был лишь смысл,
В скончании самая суть,
А данный ей свет забыт,
И был предрешён ей путь.
Ода сигарете
© Copyright: Четвёртый Шестьдесят, 2016
Свидетельство о публикации №116011400346
Свидетельство о публикации №116011400346
Рецензии