Из писем ветру...

За ров­ны­ми стро­ками - хор­ны, до­роги, прид­ворные сплет­ни, чу­жие ин­три­ги. Ме­няю ко­ня на пос­ледние дро­ги, Вал­мон – чу­додею, что сни­мет ве­риги, на­витые жизнью (пас­кудни­ца-пря­ха, она пе­лена­ет по­чище мла­ден­ца). Что даль­ше? Нас­ледс­тво, хо­зяй­ство и сва­ха?.. Сом­ни­телен, пра­во, удел от­ще­пен­ца, но всё же не слиш­ком… За кра­ешек те­ни, за рос­черк ус­мешки и си­него взгля­да, за рез­кость де­яний, оце­нок, суж­де­ний, нес­лы­шимый вздох, чуть сму­щен­ное: «На­до. Бе­жать не­дос­той­но, ви­конт, что по­делать. Не рви­тесь хоть вы, здесь дос­та­точ­но тес­но», - це­на - зас­ты­вать на из­вечном пре­деле, где быть не­воз­можно, уй­ти не­умес­тно.

Влюб­лен, как маль­чиш­ка. Ди­аг­ноз ко­мичен, ле­ченье не­яс­но, фи­нал не­из­бе­жен. До точ­ки про­думан­ный, - прост и при­вычен.

…Я бу­ду на­де­ять­ся, ве­тер без­бре­жен…

Но па­фос в приз­нань­ях к ли­цу лишь не­вес­там. По­жалуй, по­ра прек­ра­щать из­ли­янья. Де­ла не ос­та­вят тер­за­ни­ям мес­та.

Про­щай­те.

Нет, Ро­кэ, всег­да - до сви­данья!