Проходит день...
Проходит день, и ночь потом,
Минуты катятся вновь голубой волной.
Речь не о том, речь не о том,
Что я «люблю» сказал тебе, тебе одной.
Не в том печаль, не в том печаль,
Что целый мир был отражён в твоих очах,
Бескрайний мир – он был тогда в твоих очах…
Но нет, не в том моя печаль.
Беда не в том, что свищет ветер лютый,
Что мёртвые цветы ночь на окне рисует…
Беда не в том, что ты меня не любишь,
А в том, что разлюбить тебя всё не могу я.
Проходит день, и ночь потом,
Теченье времени нам шанса не даёт.
Речь не о том, речь не о том,
Что после встреч разлука в колокол вновь бьёт.
Не в том печаль, не в том печаль,
Что будто выстрел прозвучало то «прощай»,
Измены выстрелом звучало то «прощай»…
Но нет, не в том моя печаль.
Беда не в том, что свищет ветер лютый,
Что мёртвые цветы ночь на окне рисует…
Беда не в том, что ты меня не любишь,
А что тебя, тебя по-прежнему люблю я.
Свидетельство о публикации №116011412146