Философское

Приди на грудь мою, любимая гитара!
Я только что был с Разиным в бою,
Читая книгу…
И о нём спою.
К богатым – месть, не может зваться старой!

Богатые – они всегда враги –
Всем безработным, бедным,  даже нищим.
У слуг их – нож и кнут за голенищем…
Так было, есть и будет впереди.

Тогда был царь – главнейшим из убийц.
Нет, он не вешал, но отдавал приказы.
Царь и бояре – как болезнь проказы!
Их милость кровью капала с ресниц:

Народ пытали дыбой и кнутом,
Четвертовали, на колы сажали,
Людей, как скот, на рынках продавали…
А разве ныне, нет того кругом?

Не продают ли женщин в проститутки,
А из мужчин ни делают рабов?!..
Клокочет сердце  гневом – на врагов,
Кто обобрав нас, с нами строит шутки!

Рыдай, гитара, голоси струной!
Героев много за народ погибло.
Людьми мы были, снова стали – быдлом.
И снова пахнет беднотой и нищетой.

Какие цены на продукты и жильё?!
А как назвать зарплату  у рабочих?
Зато банкиры, словно между прочим,
Всё богатеют, богатеют, ё-моё!

Всё разорили и продали с молотка:
Не стало фабрик и заводов, нет колхозов…
Ну, а народу то, народу, где же польза?!..
Ждём год семнадцатый и нового витка!