Он страдал поэтическим даром,
И не знал, куда деть этот груз.
То ли песенки стряпать по барам,
То ли быть покровителем муз.
Он роптал: «Нет, пахать я не стану!»
Но, споткнувшись о время, остыл.
И однажды мне высказал спьяну:
«Лучше б я был рабочим простым».
А теперь его шляпа в узорах.
А теперь он на нужной волне.
Он на даче растит помидоры,
И доволен, и счастлив вполне.
И к нему ежедневно под вечер
Молодая соседка идет.
Он ее поцелуями лечит,
Под гармонику песни поет.
Помидоры
© Copyright: Анатолий Рязанцев, 2016
Свидетельство о публикации №116011309471
Свидетельство о публикации №116011309471
Рецензии