К звездам

Ясное небо и солнце в зените.
Парень стоит, по-простому одет.
Всех зазывает: "Прибор мой купите".
Парень отважен, как русский кадет.

Солнце всё жжёт слой земли неумытой,
но не страшит парня на мостовой.
Пусть и помятый, усталый, побитый,
и с забинтованной он головой.

Скучно ведь жить на уютненьком Крите,
а жить в Москве - не потянет карман.
Но не сдаётся, взывая: "Купите
то, что надёжнее, чем дельтаплан".

И пока парень стоял да кумекал,
как бы в прибор уместить тормоза,
дед подошёл к нему, схожий на грека
и, сдвинув брови, серьёзно сказал:

"Видимо, в детстве тебя не учили,
что вот в бинтах теперь вся голова.
Прежде чем людям советовать крылья -
сам хоть летать научись-ка сперва.

Дрянь и халтура - твои все приборы
и в голове видно нет тормозов...
Ну-ка сворачивай быстро контору
или окажешься мигом в СИЗО..."

Парень вдруг стал водной статики тише,
только слезу молча вытер с щеки.
К звёздам путь жилой усилия вышит,
к славе пути не бывают легки.

Парень забудет свои отговорки,
в новую жизнь он захочет билет.
Ну а пока - на "Весёлые горки",
чтобы почувствовать драйв прошлых лет.

Так и все мы, проживая инертно,
носим в мечтах свой грядущий полёт.
И если наши мечтанья бессмертны -
дело Икара всё так же живёт.